* * *

[Эол]

В полночном саду,
Где пел соловей так нежно,
Я обнял мечту
Порывисто и поспешно.
Она же, смеясь,
Вонзилась ножом под ребра.
Фортуна моя,
Зачем ты глядишь недобро?

Я ласки искал,
Подчас отвергая честность,
И в холоде скал
Нашел цитадели место.
Там бьется волна
О мерзлые камни рока,
И тьмы пелена
Ложится на грудь оброком.

Фортуна моя,
Я мира искал и света,
Родные края,
Где вечно смеется лето,
Где будет светло,
Там сказке открыты двери...
…Мне нужно тепло,
В которое я не верю.

@темы: dark, Серебро

Comments

Немного странная, невесомая мелодия. Так и хочется напеть)

[бог картонных коробок]

Спасибо за последние две строки. Оно, как и всё у вас, великолепно, но именно эти строки - это то, что... нет, не в четвертом часу утра пытаться это объяснить, поэтому просто - спасибо.

[Эол]

Гость**
О, кто-то когда-то уже говорил о музыке.. возможно, когда-нибудь решится кто-то напеть мои стихи по-настоящему. Как бы она звучала?

Аристократическое отродье
Тогда просто пожалуйста. И... знаете, я понимаю, почему Вы благодарите и что стоит за этими словами. Как мне кажется сейчас, в третьем часу ночи. Поэтому я надеюсь, что и Вы обретете то, во что не верите.

[бог картонных коробок]

Эол
Надежда - глупое чувство. (с) *механически*
Простите.) Просто я надеяться не умею, и потому Ваши слова немного меня задели. Не в плохом или хорошем смысле... просто, наверное, хотелось бы, чтобы действительно кто-то мог понадеяться за меня. Иногда. Как-то всегда... терпко-горько-светло такое слышать, даже если слова, как это обычно бывает, не более чем просто оборот речи.
Понимаете. Да и сложно ли не понять...
...эти строки безумно точны, как пуля, поразившая цель. В них, коротких - всё, что можно пытаться объяснять километрами текста, так и не сумев донести суть. Бывает, что не можешь выразить словами то, что находится на внутреннем уровне восприятия реальности. А потом читаешь вот такие строки - и понимаешь, что всё это сложное - вот оно. Так просто. И удивительно верно. И больше не нужно искать никакие слова, даже для себя самого, потому что они уже есть и точнее не нужно. Они - как маленькое карманное просветление, тихий осколок серо-солнечного покоя в кратковременном смирении осознания.

А мелодий, кстати, действительно витает в строках множество. И не только для этого стихотворения, но и для других. Я часто ловлю себя на том, что неосознанно напеваю что-то из них - они у Вас запоминаются сходу - вроде, просто прочитал, а помнишь наизусть. Жаль только, что писать музыку я не умею, я её только "вижу". Если бы кто-нибудь достойно наиграл и напел их, и мне довелось бы услышать это, я был бы бесконечно рад.

Ох, что-то я заговорился. Извинения за многословие; мне лучше удалиться, пока моя страсть к монологам не показалась вам невежливостью.)